Nobel

    Alfred Nobel fue un ingeniero e inventor sueco conocido por ser el padre de la dinamita, lo que le creó mala conciencia. Uno de sus hermanos murió ocho años antes que él y la prensa se equivocó pensado que era Alfred el fallecido. Le dedicaron una columna titulada “el mercader de la muerte ha muerto” en un periódico francés y esto le llevó a plantearse el modo en que sería recordado. El hecho de que todo apuntase a que pasaría a la posteridad como una especie de enemigo público, le condujo a tomar cartas en el asunto para dar un giro a su reputación.

Alfred Nobel

    Lo que se le ocurrió para lavar su imagen fue crear los célebres premios Nobel. Galardones de física, química, medicina, literatura y paz (posteriormente se añadió economía) que serían otorgados a aquellas personas que aportasen un beneficio a la humanidad en las citadas disciplinas.

    Alfred Nobel consiguió su propósito. Los premios que llevan su nombre se entregaron por primera vez en 1901 y tienen un gran prestigio y reconocimiento mundial. Eclipsan los proyectos que desarrolló en vida y, hoy por hoy, su nombre está más ligado a estos galardones que a la dinamita.

    Como todos los años, el 10 de diciembre es la entrega de los premios en Suecia. En la edición de este año, la polémica saltó con el ganador en el campo de literatura, el galardonado fue Bob Dylan, se anunció el pasado mes de octubre.

Bob Dylan

    A mí me sorprendió para mal. Partiendo de la base que esperaba que el premio Nobel de literatura se lo diesen a un escritor, aunque claro, con el precedente de Obama como nobel de la paz ya todo es posible. No resto méritos a la creación de Dylan, no me voy poner a en plan Sánchez Dragó que declaró que era un “escupitajo a la literatura” y lo describió como “canciones tan cursis como un epitalamio de almanaque para chicuelas góticas y tan insulsas como su autor y sus arpegios de laringe de gato".

  Yo creo que algunos cantautores sí escriben pura poesía pero simplemente me parece que es algo diferente. Una cosa es escribir novelas y otra escribir canciones; ambos menesteres son complejos y tienen su indudable mérito pero meterlos en el mismo saco me parece un error. Si se quiere reconocer la labor de artistas musicales, lo cual me parece absolutamente respetable, que se cree otra categoría.

Margarita Landi

Siempre he escuchado referencias a El caso y por eso sabía que se trataba de un periódico de sucesos pero nada más. No fue hasta hace unos meses, gracias a la serie estrenada por Televisión Española, que he conocido algo más acerca de este semanario. En concreto, una de sus reporteras, Margarita Landi, me parece digna de reconocimiento.

Para contextualizar un poco, comenzamos con unos datos sobre El caso. Como adelantaba, fue una publicación de sucesos que salía con periodicidad semanal, en sus páginas se narraban las sórdidas historias de nuestro país: asesinatos, robos, secuestros, desapariciones… también historias paranormales y esoterismos varios esquivando la censura. El primer número se lanzó en 1952, fue una tirada de once mil quinientos ejemplares, que se convirtieron en doscientos mil solo dos años después. El récord estuvo en cuatrocientos mil periódicos cuando publicaron la crónica de uno de los casos con mayor repercusión, los crímenes de Jarabo en 1958. Ningún periódico español había alcanzado esa cifra de ventas.

Una de las cronistas de esta publicación fue Margarita Landi. Se subió al barco dos años después de su apertura y le dedicó veintiséis años de su vida, aunque acabó en ella por uno de esos caprichos del destino.

   En realidad, Margarita había estudiado enfermería pero nunca pudo ejercer porque consiguió su título durante la II República y, por lo tanto, fue revocado por la Ley de Responsabilidades Políticas de 1940, de modo que intentó buscarse las alubias por otro lado. Como en su familia había antecedentes en el mundo del periodismo, envió cartas de recomendación a diferentes publicaciones pero obtuvo la negativa por respuesta, principalmente porque en esa época y en ese mundo solo se concebía que una mujer se postulase para un puesto de secretaria. Con tesón e insistencia acabó metiendo un pie en el sector creando crucigramas y posteriormente como cronista de alta sociedad y moda.

Hasta que recaló en El Caso y se forjó su imagen característica. La periodista de sucesos rubia, con la eterna pipa en la boca, su pistola y su coche descapotable con el que conseguía llegar antes que la policía a las escenas de los crímenes.

Se dice que tenía muy buena intuición y que se le dio bien aquello de deducir, sacar información a los testigos y resolver intrigas. Se llegó a diplomar en criminología. Tenía buena sintonía con la policía, le dejaban presenciar interrogatorios y le dieron el sobrenombre de subinspector Pedrito. Se dice que sus crónicas eran asépticas sin caer en detalles morbosos.

Tras el cierre de El caso, continuó publicando con otras firmas y también colaboró en diferentes programas de televisión donde contaba su experiencia con los casos más sonados.

Hoy es el nonagésimo octavo aniversario de su nacimiento.

Taj Mahal

El Taj Mahal no necesita presentación. Siempre me ha llamado la atención este mausoleo, me parece espectacular. Hace aproximadamente un año, busqué información sobre él y vi algún que otro documental. Quizá, si en ese momento hubiera estado con el chip del blog puesto, habría escrito esta entrada entonces, pero bueno, el caso es que lo tengo puesto ahora, y escribo sobre ello ahora.

Creo recordar que lo que me llevó a indagar un poco sobre este monumental monumento fue confirmar o desmentir la creencia popular de que existía el proyecto de construir otro igual junto al ya existente en negro. Pero vamos a aclarar un poco todo, empecemos, como diría Manolito Gafotas, por el principio de los tiempos.

El Taj Mahal está situado en Agra (India) es un complejo de varios edificios, el más emblemático es un mausoleo donde descansan los restos de Mumtaz Mahal y Shah Jahan; y está arropado por una mezquita y un jawab (casa de invitados u hostal); además de por bellos jardines, estanques palaciegos, altos minaretes…

Todo esto comenzó a construirse en 1631 por orden de Shah Jahan, quinto emperador mongol, cuando su tercera esposa, la anteriormente citada Mumtaz Mahal, que era su favorita y de la que estaba locamente enamorado, falleció mientras daba a luz al decimotercer hijo que tenían en común; y es que toda esta obra faraónica es simple y llanamente la sepultura de una persona.

Todo el complejo tardó en construirse más de veinte años. El diseño fue de varios arquitectos, hubo involucrados maestros de varias disciplinas como escultores, calígrafos, grabadores, canteros… venidos de diferentes lugares del mundo, por eso en el Taj Mahal se dan manifestaciones de arte indio, islámico, persa y turco.  Se estima que la mano de obra ascendió a veinte mil personas. Cuenta la leyenda que el emperador mandó cortar las manos y cegar a los artesanos involucrados en la construcción para que no pudiesen levantar ningún otro monumento que se asemejase a este.

Otra de las leyendas es la que apuntaba al inicio; que había un proyecto para construir otro mausoleo idéntico pero en negro para ser enterrado el emperador. En uno de los documentales que vi, los presentadores iban al lugar donde el supuesto Taj negro se iba a erigir, al otro lado del río Yamuna, y había “algo” que se podía entender como los cimientos para este segundo mausoleo; aunque la verdad, era todo muy cuarto milenio. Otra de las interpretaciones es que a ese lado, se construiría un estanque donde se reflejaría el Taj por la noche, y por lo tanto se vería negro. Sea como fuere, solo hay uno, de mármol blanco y él por sí solo ya es bastante majestuoso e impresionante. Cuando murió el emperador fue enterrado junto con su amada esposa.

Como curiosidad os contaré que la vista típica que tenemos del Taj Mahal, la postal que a todos nos viene a la mente cuando lo evocamos, que es la foto misma con la que yo ilustro este post, es la parte trasera del edificio. La cara principal es la que da al río porque en el momento de la construcción se concibió el acceso en barco a través del río.

Actualmente es una de las siete maravillas del mundo. Indiscutible me parece que así sea pero al mismo tiempo no puedo dejar de pensar en la frivolidad que supone. Imaginad en el siglo XVII, cuando se construyó, en qué condiciones debían de vivir los súbditos de dicho emperador. Se emplearon todos esos recursos, dinero, mano obra, materiales valiosísimos, tiempo… en un imponente y ostentoso complejo que no vale absolutamente para nada, que es una tumba y ya. Y aún, a día de hoy, tenemos esa majestuosidad al lado de pueblos en los que no viven mucho mejor que en el siglo XVII. El ser humano… capaz de lo mejor y de lo peor… en un mismo acto.

Cambio de hora

Siendo como es el último fin de semana de octubre, ya sabéis lo que toca: cambio de hora por segunda vez en el año. A las 3:00 serán las 2:00. ¿Por qué? ¿Para qué? ¿Hasta cuándo?

Para despejar en cierta medida estos interrogantes, vamos a remontarnos al origen del cambio de hora, para lo cual, nos tenemos que trasladar a la Alemania de la I Guerra Mundial. Fue este el primer país que hizo un adelanto de una hora el 30 de abril de 1916, adoptando el llamado sommerzeit, (horario de verano). Es decir, que la hora “correcta” es la de invierno y se hace el cambio en verano, ahora veremos para qué.

En esta primera ocasión, el cambio vino motivado por la guerra misma. El carbón era un bien que cada vez escaseaba más, se encarecía y que era necesario para muchas actividades (trenes, fábricas) por lo que esta medida contribuía al ahorro energético al ganar una hora de luz.

No tardaron en sumarse a esta iniciativa varios países, Imperio Austrohúngaro, Países Bajos, Dinamarca, Suecia, Inglaterra, Francia, Rusia… España lo hizo en 1918. Cuando la I Guerra Mundial terminó, la mayoría de estos países dejó de marear el reloj… hasta que estalló la II Guerra Mundial y volvieron a las andadas. De nuevo, al finalizar la contienda, muchos países abandonaron la práctica y ya fue en la década de los 70, con la crisis del petróleo, cuando el cambio de hora volvió para quedarse.

Y así seguimos hoy en día. Y ahora, ¿por qué? Por el mismo motivo, porque se ahorra energía, dicen. Pongo en duda el supuesto ahorro porque hoy en día enchufamos absolutamente todo con independencia de la hora que sea, por lo tanto la luz artificial debe de representar un porcentaje muy pequeño en el gasto total. Hay estudios sobre las ventajas económicas del cambio de hora y no hay resultados concluyentes, normalmente arrojan cifras que reflejan ahorros mínimos, de 0,1 y 0,5%.

Entonces, si las ventajas no están nada claras y supone un pequeño trastorno para todos, causándoles a algunas personas insomnio, cambios de humor, problemas de adaptación, ¿cuándo lo vamos a dejar de hacer? Me parece absurdo seguir con ello. Creo que se sigue haciendo por costumbre, por inercia, pero es algo que tiene los días contados.

Turquía, que también es uno de los países que venía sumándose al cambio de hora; hoy ya no lo hará. Se baja del tren. Hoy tenemos una hora de diferencia con este país, mañana serán dos.

Nazino

Hoy os voy a contar un episodio de la Historia, el cual llegué a conocer gracias un libro de Víctor del Árbol titulado Un millón de gotas. Enlazando con una entrada anterior, un pequeño viaje a la Rusia del siglo XX.

Nazino es una isla del nordeste de Rusia a la que el gobierno de la URSS envió a más de seis mil personas detenidas en 1933. Fueron detenidas por acusación de contra-revolución, disidencia, delincuencia, por ser mendigos o por no llevar encima el pasaporte interior.

Esto del pasaporte interior básicamente consistía en que se daba un pasaporte a los habitantes de las ciudades y no a las personas de áreas rurales. Fue una época de una migración rural masiva motivada por la situación de escasez y hambruna y se prohibió abandonar los pueblos, por eso, era un motivo de detención.

Además, los agentes tenían que cumplir con unas cuotas de detención, por lo que cualquier excusa valía para hacer prisioneros. Posteriormente, no se comprobaba nada, no había juicios ni nada que se le pareciese. Te detenían, te hacinaban en un tren y en unos días te plantaban en Siberia.

Como decía, a más de seis mil personas les ocurrió esto teniendo como destino la isla de Nazino. El plan, supuestamente, era que estos presos trabajasen allí para crear nuevos pueblos y convertir esa zona del país, totalmente yerma, en productiva.

Lo que ocurrió en la práctica es que fueron abandonados in the middle of nowhere, es decir, en el culo del mundo, sin refugio, con unas temperaturas que os podéis imaginar y sin comida (solo harina que mezclaron con agua y les provocó enfermedades). Con lo cual, empezaron a comerse unos a otros. Incluso vivos. Se han documentado escenas que serían aberrantes hasta para una película de terror.

Resultado: en menos de un mes se habían muerto más de cuatro mil personas. Actualmente se conoce a este lugar como la isla caníbal.   

El acabose

El acabose es el nombre de una sección breve pero intensa del programa de Radio Nacional No es un día cualquiera que se emite sábados y domingos por la mañana.

La responsable de dicha sección es Nieves Concostrina, periodista y escritora, que en estos quince minutos de radio nos relata historias de muertos ilustres; me explico. A diferencia de lo que ocurre con el común de los mortales, que se mueren, se les entierra y se acabó la película, los personajes históricos siguen viviendo bastantes aventuras una vez fallecidos; y estas aventuras son las que nos cuenta Nieves Concostrina cada sábado en la radio.

Quizá estéis pensando, “tampoco veo que sea para tanto un relato de quince minutos sobre qué hicieron con el cadáver de Oscar Wilde, vaya cosa”. Bueno, el caso es que a mí me parece una sección muy curiosa y entretenida –por eso encuentra este hueco en el blog– en ocasiones son anécdotas que pueden llegar a ser divertidas, se aprende algo de Historia y además están contadas con un lenguaje llano y muy clarito que también forma parte del propio encanto de la sección. El sello de Concostrina está en esto, estoy segura de que si lo contase otro periodista sería diferente y puede que no me entusiasmara tanto. 

El programa de radio No es un día cualquiera empieza temporada ahora después de las vacaciones veraniegas y tengo que confirmar si la sección de Nieves se mantiene o cambia, pero en cualquier caso, tenéis los podcast de los programas anteriores. Ahí podéis enteraros de qué pasó con los cadáveres de Colón, Isabel la Católica, los amantes de Teruel, Shakespeare, Descartes… 

Nieves Concostrina

El caso Almería

Luis Montero, Luis Cobo y Juan Maña salieron en coche desde Santander hacia Almería a primeros de Mayo de 1981 para ir a la comunión del hermano de este último. Llegaron a Almería pero no a la comunión. Aparecieron ese día en un barranco en Gérgal calcinados, sin extremidades y con múltiples disparos en el pecho. ¿Qué pasó? Esto:

El 7 mayo de 1981, ETA atentó contra el general Valenzuela, jefe del cuarto militar del rey, en Madrid. Los medios de comunicación difundieron las fotografías de los terroristas.

Montero, Cobo y Maña, en su trayecto, tuvieron una avería en la provincia de Ciudad Real y decidieron alquilar un coche para llegar a tiempo mientras dejaban el suyo en reparación. En el proceso de estas gestiones, alguien les reconoció como los terroristas buscados y alertaron a las autoridades. Ellos continuaron su viaje ajenos a las acusaciones y, por supuesto, desconociendo el fatal desenlace que tendría esta historia.

Juan Maña quería enseñar su tierra a sus amigos del norte y tras pasar por su casa de Pechina, fueron a Roquetas de Mar. En una tienda de esta localidad es donde los detuvo la guardia civil, arrinconándoles contra la pared, esposándoles, sin leerles sus derechos ni decirles de qué se los acusaba.

Fue un grupo de 11 guardias civiles dirigidos por el teniente coronel Carlos Castillo Quero el que se ocupó de ellos.

El cuartel de Almería estaba en el centro de la ciudad y allí vivían las familias, de modo que llevaron a los detenidos a un cuartel abandonado de Casafuerte para que nadie pudiese oír lo que iba a pasar.

Gracias a las investigaciones y pruebas halladas, todo apunta a que lo que ocurrió fue que en todo momento se asumió que eran los etarras y no se comprobó su identidad. Los interrogaron a la vieja usanza y se les fue la mano con uno de ellos, que murió y después se quitaron de en medio a los otros dos para “arreglarlo”, o directamente decidieron matar a los tres sin más. Los descuartizaron para manejarlos mejor y poder meterlos en el coche. Condujeron el coche hasta el anteriormente citado barranco, lo rociaron con gasolina que habían comprado usando el propio dinero de los chavales y lo prendieron fuego.

Solo 3 de los 11 guardias implicados fueron juzgados. Relataron unos hechos del todo insostenibles e incompatibles con las pruebas objetivas. Las familias y sus abogados recibieron amenazas. Peritos y demás profesionales tenían miedo y evitaron participar en la causa.

El ministerio del interior reconoció que se había producido un error, que habían confundido con etarras a “delincuentes comunes”, que llevaban armas en el vehículo e iban sin documentación. Mentiras.

Los 3 guardias juzgados fueron condenados por tortura y homicidio con los atenuantes de “cumplimiento del deber” y “obediencia debida”. Recibieron fondos reservados tras su expulsión y disfrutaron de tratos de favor en prisión.

El director de cine Pedro Costa rodó en 1983 la película “El caso Almería” que podéis encontrar íntegra en youtube.

Batalla de Cable Street

      Vamos con otra entrega de efemérides.

       

     Londres, 4 de octubre de 1936, auge del fascismo en Europa. Los fascistas británicos con Mosley a la cabeza no querían ser menos que los italianos, también deseaban tener un desfile análogo a la marcha sobre Roma. Y como Londres se caracterizará por muchas cosas pero no precisamente por su gran tamaño, dijeron: pues oye, si no queda otra que pasar por el barrio judío, qué le vamos a hacer. No era ánimo de provocar, ni mucho menos.

    A pesar de que todavía no había facebook ni whatsapp, la noticia se conoció con días de antelación y los judíos se prepararon. Los judíos y los socialistas, comunistas, anarquistas, irlandeses y expatriados españoles se prepararon para luchar e impedir el paso de los camisas negras por este barrio del este de Londres. Levantaron barricadas y esperaron a que aparecieran los fascistas que venían acompañados por las fuerzas del orden, ya que el gobierno había autorizado esta marcha. Como veis, el gobierno con la policía como herramienta, velando por la seguridad de todos los ciudadanos y manteniendo el orden.

      Total, que los camisas negras llegaron y comenzó una batalla campal con enfrentamientos directos, lanzamiento de objetos, transportes paralizados creando colapsos y caos. Situación que se prolongó durante varias horas.

     Los grupos antifascistas consiguieron vencer haciendo retroceder a los camisas negras que no pudieron pasar y disolvieron la marcha. Gracias a este suceso, el partido de extrema derecha británico perdió muchos apoyos en estos años previos a la II Guerra Mundial.

      Hoy en día, esta placa situada en Cable Street (Londres) con el lema “no pasarán” nos recuerda estos hechos.

   

   Yo supe de este acontecimiento gracias al libro de Ken Follett “El invierno del mundo” que nos permite sentir la rabia que causó este ultraje consentido por un gobierno.

La noche de los lápices

   Madrugada del 16 de septiembre de 1976 en La Plata (Argentina). Varios estudiantes de secundaria son secuestrados en sus casas mientras duermen por agentes de las fuerzas del estado encapuchados. ¿Su delito? Reivindicar un descuento para transporte, “el boleto estudiantil”, y decir lo que pensaban.

   Debido a que las víctimas eran estudiantes menores de edad, este suceso pasó a ser conocido como “la noche de los lápices”.

   Después del secuestro, fueron encarcelados, torturados y algunos violados mientras sus padres les buscaban preguntando por ellos en comisarías y administraciones, obteniendo respuestas del tipo “los habrán secuestrado los subversivos” o “habrán huido del país por sus actividades delictivas”.

   Algunos de estos chicos (los menos), fueron puestos en libertad después de meses de tortura. Del resto, aún hoy, 38 años después, no se sabe qué fue de ellos ni dónde están sus cuerpos.

   Uno de los supervivientes, Pablo Díaz, aportó su testimonio para la película (1986) que relata estos hechos y que lleva el mismo nombre, “La noche de los lápices”.

       

   En el día de la efeméride de estos sucesos, aquí va el recordatorio para los jóvenes de la Unión de Estudiantes Secundarios cuyo gobierno les robó la vida sin haber cometido ningún delito.

Liberté, égalité, fraternité ou la mort

   Hay un tipo de entradas en el blog, la mayoría etiquetadas como "curiosidades" que, cuando las redacto, tengo la duda de si lo que estoy contando es de sobra conocido para todo el mundo y solo nuevo para mí. Un ejemplo que se me viene a la cabeza es cuando escribí sobre Christiania. Esa vez, incluso tanteé a algunas personas para cerciorarme de si el asunto ya era vox pópuli y yo era la última en llegar. Pero no es el único caso. Otro ejemplo, sin ir más lejos, es el que traigo hoy. Y, esta vez, no le he preguntado a nadie. Me lanzo a la piscina.

 

   Se trata de una breve información, una curiosidad, casi una anécdota para una entrada ligera en agosto, que no estamos para reflexiones profundas con este calor. 

   Sé que no os suena a chino eso de “libertad, igualdad, fraternidad”, más bien os suena a francés y, con este paupérrimo juego de palabras, lo que quiero decir es que es de sobra conocido que estas tres palabritas juntas forman el lema oficial de Francia. Lo que a lo mejor ya no sabéis, pero tampoco os sorprenderá, es que vienen de la época de la Revolución francesa. Y lo que os quiero contar, que me he enterado leyendo “Historia de dos ciudades” de Dickens, es que el lema en su origen no era tal y como lo conocemos ahora, sino que tenía una última parte. Así, como reza el título de esta entrada, lo que proclamaban los buenos revolucionarios era “¡libertad, igualdad, fraternidad o muerte!”

    A mí me llamó la atención al verlo y por eso os lo cuento, aunque como decía al principio, no sé si es algo comúnmente conocido o no. Me hace gracia la contradicción en sí misma que lleva, antítesis, que dirían los lingüistas: mucha libertad y fraternidad… ahora, que si no te gusta, vete haciendo cola mientras afilo la hoja de la guillotina. El caso es que la parte final la eliminaron pronto, los del departamento de marketing debieron de avisar del problema.

    Y para acabar la lección de historia veraniega sobre el lema galo, reseñar que durante la ocupación alemana, lo cambiaron por travail, famille, patrie (trabajo, familia, patria); qué curioso, los nazis no pusieron nada de matar.    

Libération

Libération es un diario francés que sigue una línea editorial izquierda social-demócrata y tiene una historia que he encontrado más que interesante, motivo por el cual tiene espacio en este blog.    

El filósofo Jean-Paul Sartre y los periodistas Benny Lévy y Serge July fundaron Libération en el año 1973. El título del diario lo tomaron de otro que había existido anteriormente de corte anarcosindicalista vinculado a la resistencia francesa durante la II Guerra Mundial. Libération tenía una misión popular y social clara; así, en un primer número que se lanzó el 5 de febrero de 1973, proclamaba que no es democracia un sistema que solo permite a los ciudadanos ir a votar cada 5 años, que los diputados solo se representan a sí mismos y que no iban a apoyar una forma de gobierno que no da la palabra al pueblo. 

En este primer momento, Libération se caracterizó por no publicar publicidad en sus páginas. Querían tener independencia económica para poder tener independencia política. El periódico estaba dirigido por todos los empleados, las decisiones se tomaban por mayoría en la asamblea general de trabajadores. No existía una estructura jerárquica y todos los trabajadores cobraban el mismo sueldo, incluyendo los empleados de los talleres. 

Está situación tan, digamos, utópica no duró mucho. En la década de los 80, el periódico atravesó varias crisis, una de las cuales llevó a suspender la publicación durante tres meses. Se aseguró la continuidad del diario gracias a la participación de una sociedad de inversión; sin embargo, esto trajo responsables desligados de la redacción, empezaron a aparecer las primeras páginas con publicidad, se creó una jerarquía y comenzó a pagarse distintos salarios a los empleados según su puesto. 

Desde ese momento, Libération vivió diferentes etapas de aumento / descenso de ventas hasta el año 2006, en el que sufrió otro punto de inflexión en su historia. El diario, necesitaba de nuevo inversión de capital que atrajo nuevos nombres. Tras una sucesión de negociaciones, el director hasta entonces y miembro fundador, Serge July, abandonó el cargo. 

Como curiosidad, os comento que el récord de venta lo consiguieron el 22 de abril 2002, después de haberse celebrado la primera vuelta de las elecciones generales y sacaron en portada a Le Pen con la palabra "non". Ese día, las ventas aumentaron un 300%. 

 

Los curiosos de las efemérides no habrán pasado por alto que este año es el 40º aniversario de la creación de Libération. Para celebrarlo, han creado un espacio virtual que muestra tiradas antiguas, incluyendo la primera del 5 de febrero de 1973. En octubre, se publicará un libro sobre la historia del periódico y se celebrará una fiesta a finales de noviembre.        

Christiania

Christiania es un barrio de la ciudad de Copenhague que se autoproclamó independiente, con estatus único y que se rige por una ley especial: la ley de Christiania de 1989.

En esta llamada ciudad libre, viven unas 850 personas. Cuentan con guarderías, taller de bicicletas, tiendas de recuerdos, radio y periódico local, salas de jazz y blues… Aquí no existe la propiedad privada, no son dueños de las casas en las que viven. No pagan impuestos, simplemente pagan de forma colectiva el agua y la luz al ayuntamiento de Copenhague. La circulación de vehículos está prohibida por el barrio, pueden desplazarse caminando o en bicicleta. Utilizan materiales reciclados y la ecología es una prioridad. La violencia está prohibida, así como llevar pistolas y armas blancas; según lo que he leído, también están prohibidos los chalecos antibalas (!). Las drogas blandas, como el cannabis, están permitidas mientras que luchan contra el tráfico y el consumo de drogas duras. Sin embargo, esto ha sido una fuente de constantes problemas con las autoridades de Dinamarca, que han intentado en numerosas ocasiones, acabar con la venta de drogas.

La historia de Christiania comenzó el 4 de septiembre de 1971, cuando un grupo de ciudadanos decidió retirar unas vallas que cercaban un terreno militar del Gobierno. El terreno no había sido usado desde la finalización de la II Guerra Mundial y las personas querían que sus hijos tuviesen un lugar donde jugar. Tres semanas después, el 26 de septiembre, un periodista proclamó en la publicación Hovedbladet, bajo un artículo que tituló “los civiles conquistan la ciudad olvidada de los militares”, que el barrio de Christiania era abierto y libre.

Desde entonces, Christiania ha sido una ciudad libre e independiente aunque no exenta de problemas. Sus relaciones con los gobiernos local y nacional han sido un constante tira y afloja. En muchas ocasiones, las autoridades, han intentado acabar con esa forma de autogobierno y para ello han probado distintas tácticas: han intentando derribar casas, han reclamando el terreno (con el apoyo del lobby inmobiliario), han puesto en marcha campañas de desprestigio y difamación, han provocando que los yonkis y traficantes recalasen en esta zona… Los habitantes de Christiania han ido salvando los obstáculos llegando a construir barricadas para conseguirlo, y en otras ocasiones a través de movilizaciones sociales y construyendo fronteras físicas en su territorio cuando lo han creído necesario. 

De momento, mantienen su independencia, y puede que la pregunta sea ¿hasta cuándo? Hay que tener en cuenta que estamos hablando de una zona clave en la ciudad y ya sabemos lo "malo" que puede ser que un grupo de personas se autogobierne a través del diálogo y del consenso entre todos, lo malo que es que no quieran jugar al monopoli mundial, lo malo que es que piensen por sí mismos y lo malísimo que es que puedan servir de ejemplo y despierten a los que tienen a su alrededor.

El Ratoncito Pérez

Ayer estaba leyendo un libro en el que a una niña se le movía un diente y comentaba que lo pondría debajo de la almohada para que el Ratoncito Pérez lo recogiera y le dejara un regalo a cambio. Esta escena es totalmente familiar para nosotros porque la tradición del Ratoncito Pérez está muy asentada; sin embargo, me invitó a pensar sobre los orígenes de la misma. ¿Qué puede dar lugar a crear esta sencilla historia sobre un ratón que recoge los dientes de leche y deja un regalo a cambio? Porque, de hecho, esto es sobre lo único que hay consenso, la fantasía no va más allá. No nos explica qué hace el señor Pérez con los dientes ni si tiene familia o a qué dedica el tiempo libre. El Sherlock Holmes que vive en mí se ha puesto manos a la obra con el propósito de conocer cuáles son los orígenes de esta tradición. 

En primer lugar, cabe destacar que esta práctica está muy extendida por todo el mundo. La historia del Ratoncito Pérez tal y como la conocemos en España (obviando las variantes autonómicas) es compartida también en los países latinoamericanos, en Francia (la petite souris) y en Italia (topolino). En los países anglosajones, el ritual es el mismo, solo que la encargada de la tarea es el hada de los dientes (tooth fairy). En algunos países asiáticos, los niños lanzan el diente hacia arriba (si era de la mandíbula inferior) o hacia abajo (si era de la superior) formulando la petición de que sus nuevos dientes sean de ratón, ya que según la tradición, los dientes de ratón crecen durante toda la vida.

En España, el primer documento escrito en el que aparece el Ratón Pérez data de 1902. Se trata de un cuento escrito por el gaditano Luís Coloma, jesuita, consejero espiritual de la casa real y académico de la lengua. El autor escribió un cuento para el rey Alfonso XIII a quien se le había caído un diente de leche. El cuento está protagonizado por el rey Buby y el Ratón Pérez que, según la historia, vive en una caja de galletas en una famosa confitería de Madrid situada a pocos metros del palacio real. El ratón, a través de las cañerías, llegaba a las habitaciones de los niños y recogía los dientes.

En el lugar donde Luís Coloma ubica la casa del Ratoncito Pérez (calle el Arenal nº8 en Madrid), existe la casa museo del Ratón Pérez que enseña a los niños que lo visitan más detalles sobre la vida del señor Pérez y otros ratones famosos, ilustraciones, curiosidades y dientes de leche de celebridades. A esta dirección, los niños también pueden enviarle sus propios dientes.

La tragedia de Ribadelago

Hace ya unos cuantos años, pasé unos días de verano en un pueblecito de Zamora llamado San Martín de Castañeda situado cerca del lago de Sanabria. Durante mi estancia allí, conocí la tragedia que ocurrió en un pueblo vecino, Ribadelago, la madrugada del 9 de enero de 1959. 

Lago de Sanabria

Poneos en situación: pueblo castellano de 500 habitantes en 1959, madrugada del 9 de enero con una temperatura de -18º. Alertados por un gran estruendo, los vecinos salieron de sus casas. Los más afortunados, pudieron salvar sus vidas. El resto, sucumbió bajo una ola de nueve metros de agua, barro, hielo y rocas. ¿Qué ocurrió?

Ocho kilómetros más arriba de Ribadelago, se encontraba la presa de Vega de Tera. Una presa que retenía un embalse al límite de su capacidad. Se decidió abrir una compuerta para ir liberando agua pero estaba helada y solo se consiguió abrir unos 25 centímetros. La presa, construida con materiales de baja calidad y con ciertas deficiencias, no soportó más la presión y se abrió un boquete de 140 metros por el que salieron ocho millones de metros cúbicos de agua en unos pocos segundos. Esta superlativa masa de agua se convirtió en una ola gigantesca debido a la estrechez propia que presentaba el cañón. El agua, junto con todo lo que arrastró a su paso, alcanzó el pueblo de Ribadelago en cuestión de minutos, llevándose por delante la vida de más de un cuarto de la población. La ola se frenó a su paso por el lago de Sanabria, lo que evitó que otros pueblos cercanos corrieran la misma suerte que Ribadelago. 

Se perdieron un 60% de las casas, un 75% del ganado y las pérdidas se cifraron en más de 87 millones de pesetas de entonces aunque en esa cifra no se incluyeron los costes de reparación de tierras ni de limpieza de escombros.

Las ayudas desinteresadas y las indemnizaciones institucionales permitieron reconstruir un pueblo nuevo junto al devastado, llamado Ribadelago de Franco (actualmente, Ribadelago Nuevo). Se construyó en una zona sombría y alejada de los pastizales y tierras de cultivo pero en un emplazamiento más seguro ante posibles catástrofes. Las familias fueron indemnizadas con 95.000 pesetas por la pérdida de varón, 80.000 por la de mujer y 25.000 por menor de 15 años.

Por su parte, los responsables de lo sucedido se limitaron a pagar una multa. La empresa constructora fue condenada a pagar algo menos de 20 millones de pesetas, mientras que a dos ingenieros y un perito les cayó una sentencia de un año de cárcel por un delito de imprudencia temeraria. Recurrieron dicha sentencia y no pisaron la prisión. Hasta aquí, toda la justicia que se hizo sobre este caso.

La presa se abandonó después del desastre y tal cual quedó, se la puede ver hoy en día.

El origen de la quiniela

     Aunque lo parezca, ESCALERAS Y TOBOGANES no está de vacaciones, así que vamos con una entrada fresquita que nos saque del período de sequía en este día caluroso de agosto.

     Aunque no te guste el fútbol; aunque lo único que te venga a la mente cuando escuchas "los pajaritos" sea la canción de María Jesús y su acordeón y piensas que se están quedando contigo cuando te dicen que es el nombre de un estadio; aunque que no sepas reconocer un fuera de juego o que la única "pared" que conozcas sea la de tu casa, tú has hecho una quiniela alguna vez en tu vida. Por probar suerte, a medias con amigos, al azar o teniendo en cuenta qué equipo jugaba en casa y qué jugadores lesionados había, pero marcaste el uno-equis-dos.

     Y es que este juego de azar es muy famoso hoy en día y recauda miles de euros. Sin embargo, quizás lo que no sepas es que su origen se remonta a 1929 y que nació en Santander. Más concretamente, en una bar de la calle Alta.

    Existía un bar llamado Callealtera en el que se reunía un grupo de amigos que hacía pronósticos sobre los partidos y a uno de ellos se le ocurrió confeccionar una tabla con casilleros donde anotaban los posibles resultados y cada uno pagaba una peseta. La voz corrió y cada vez participaba más gente, por lo que nombraron a tres personas para crear una comisión que se encargaba de clasificar todas las papeletas; trabajo que realizaban siempre de cara al público y que les podía llevar hasta 12 horas.  

    Esta versión santanderina de la quiniela comenzó a cotizar a hacienda en 1931 y duró hasta 1936 cuando fueron prohibidas por el Estado ya que, al parecer, el juego se propagó por muchas ciudades y no de forma muy rigurosa.

     La quiniela se reestableció en 1946 y es aquí cuando sitúan su origen oficial. De hecho, el año pasado se celebró su 65º aniversario. Sin embargo, parece que su nombre lo tomó de los inicios cántabros ya que en esa época, la División de Honor solo contaba con 10 equipos, lo que significa que se jugaban 5 partidos cada jornada, de ahí el prefijo “quin”; puesto que 1946 la liga contaba con 14 equipos. 

La isla de Pedrosa

La isla de Pedrosa está al sur de la bahía de Santander, en Pontejos. Tiene 10,4 hectáreas y una interesante historia que comienza en el siglo XIX.  

En 1834 la Junta de Comercio de Santander inició los trámites para convertir la isla de Pedrosa en un lazareto o lugar de cuarentena. Esto quiere decir que en esta isla desembarcaban los tripulantes de embarcaciones procedentes de América por ser considerados focos potenciales de enfermedades tropicales contagiosas. La isla estuvo dedicada a este fin hasta 1914, cuando una real orden de Alfonso XIII determina que el lazareto pase a convertirse en un centro preventivo y terapéutico de enfermedades tuberculosas; prolongando, de esta manera, los fines médicos con los que se hacía uso de la isla. En este momento, el centro pasó a denominarse "Sanatorio Marítimo de Pedrosa" y llegó a contar con 600 camas. El sanatorio estaba organizado en diferentes pabellones, tal y cómo era tendencia en la época; así, había un pabellón para hombres, otro para mujeres, otro para niños y un cuarto para enfermos terminales. Además de esto, la isla también contaba con una iglesia, teatro, balneario, casa del médico y la casa de los enfermeros. Este centro cesó su actividad en 1989.

Actualmente, la isla de Pedrosa continúa viviendo ligada a la sanidad, ya que algunos de los pabellones fueron rehabilitados y hoy, hay allí un centro de rehabilitación de drogodependientes de la Fundación Cántabra para la Salud y un centro de rehabilitación de menores con problemas de conducta gestionado por la Fundación Cruz de los Ángeles. Sin embargo, no todas las dependencias del antiguo Sanatorio Marítimo de Pontejos han sido reformadas, sino que varias de ellas están en ruinas y resultan muy atractivas e inspiradoras para los amantes de lo misterioso y de los fenómenos paranormales. Muchos han sido los expedicionarios que han hecho noche en la isla de Pedrosa intentando captar "energías", psicofonías o alguna otra manifestación del "más allá" en el antiguo pabellón de los enfermos terminales; entre ellos, una autora Americana, Anita Lauda, creadora de la asociación Investigadores Contacto Oculto y cuya visita a nuestra tierra se mereció una reseña en el periódico.

El futuro de la isla Pedrosa es algo incierto ya que, recientemente, el presidente del Gobierno de Cantabria, Ignacio Diego, ha anunciado un hotel de lujo para este evocador enclave, a mi modo de ver, una pésima noticia. En primer lugar, debemos tener en cuenta que actualmente, la isla pertenece al Gobierno de Cantabria, es decir, a todos los cántabros, de manera que no sé qué tipo de concesión o venta harían al empresario de turno o a una cadena de hoteles para que otros se enriquezcan con lo que es nuestro. Más allá de lo que suponga la cesión o venta del terreno, me parece la enésima prostitución de esta tierruca para el disfrute de los turistas. Hoy por hoy, la isla de Pedrosa, con sus jardines secretos, es un lugar que narra su propia historia; es un entorno natural, silencioso, situado en medio de un paisaje envidiable y del que puede disfrutar cualquiera que desee acercarse hasta allí. ¿Qué va a quedar de todo eso si construyen un hotel de cinco estrellas? ¿Qué va a ser de los centros de salud que hay allí? No veo a la "jet set" pernoctando al lado de drogadictos, de menores con problemas de conducta ni de fantasmas.

Primavera del 87

Estos días se cumplen 25 años del enfrentamiento entre la población de Reinosa y la guardia civil que provocó cientos de heridos y la muerte de un trabajador. Vamos a recordar lo que sucedió.

En plena reconversión industrial, la empresa Forjas y Aceros anuncia el 4 de marzo de 1987 un expediente de regulación de empleo para 463 trabajadores que intentan negociar y empiezan a organizar protestas. 

En medio de las negociaciones, se da conocer la noticia de que el presidente de la empresa, Enrique Antolín, va a dejar su cargo en la misma para entrar a formar parte del Gobierno Vasco como consejero de obras públicas. Cuando Antolín acude a la fábrica para despedirse el día previo a su nombramiento oficial como consejero, los trabajadores de Forjas y Aceros, apoyados por trabajadores de otras empresas y estudiantes, le retienen en su oficina para forzar, de esta manera, la negociación. En estos momentos, comienzan a llegar las primeras unidades de la guardia civil, mientras trabajadores y directivos negocian sin llegar a ningún acuerdo, lo que provoca que la tensión vaya en aumento.

A primera hora de la mañana del día siguiente, 300 antidisturbios entran en la fábrica y la guardia civil empieza a actuar lanzando botes de humo y pelotas de goma indiscriminadamente. Al mismo tiempo, también comienzan los enfrentamientos en el parque de Cupido entre la guardia civil y alumnos de los institutos del pueblo, muchos de ellos, hijos de trabajadores de Forjas y Aceros.

El pueblo entero se siente atacado e invadido y sale a defenderse. La superioridad del número de vecinos obliga a los guardias civiles a retirarse. Son reducidos, desarmados, e invitados a marcharse del pueblo.

Finalmente, Antolín consigue llegar a tiempo para jurar su cargo en Vitoria el 13 de marzo. Toda la prensa nacional, y regional se hace eco de lo ocurrido en Reinosa aunque todas las líneas editoriales coinciden en criticar a los trabajadores y a la población y en defender la actuación de la guarda civil. Entretanto, los trabajadores siguen luchando por su trabajo día a día bajo represión ya que el municipio estaba sitiado. Durante una concentración pacífica en el parque de Cupido el día 16 de abril, la guardia civil con ánimo revanchista, arremetió brutalmente contra todo el pueblo.

Gonzalo Ruiz García se refugió en un garaje para evitar ser golpeado por los agentes quienes, lanzaron botes de humo en dicho garaje, lo que provocó la muerte de Gonzalo por intoxicación. 

Salvador Puig Antich

El 2 de marzo de 1974 el régimen de Franco ejecutó al anarquista Salvador Puig Antich con garrote vil. Hoy, se cumplen 38 años de su muerte.

Salvador Puig Antich era el tercero de seis hermanos de una familia trabajadora catalana y era un luchador activo en contra de la dictadura franquista dentro del Movimiento Ibérico de Liberación. 

Este movimiento era clandestino –obviamente– y se solía reunir en el sur de Francia donde imprimían publicaciones como las revistas llamadas Conspiración Internacional Anarquista y Mayo 37. Conseguían financiación para estas y otras actividades atracando bancos. En un de estos atracos, un empleado resultó gravemente herido y este hecho  provocó que la policía crease un dispositivo especial para perseguir este movimiento.  

El 25 de septiembre de 1973 Puig Antich y un compañero suyo fueron abordados por la policía. Puig Antich se resistió al arresto y forcejó con los policías, quienes le golpearon con la culata de la pistola en la cabeza al tiempo que lo introdujeron en un portal donde se produjeron disparos. Como resultado de ese tiroteo, Salvador acabó inconsciente, con heridas sangrantes en la cabeza y dos balas alojadas en la mandíbula y en el hombro respectivamente; y un subinspector murió. Los policías presentes acusaron a Salvador de ser el culpable de la muerte del subinspector aunque esto nunca llegó a probarse y bien podrían haber sido las balas de alguno de sus subordinados las que acabaran con la vida del subinspector.

Salvador fue finalmente arrestado y juzgado por un tribunal de guerra en un juicio que solo duró un día y que tuvo infinitas irregularidades. Baste como ejemplo mencionar algunas de ellas. No se aceptó la interrogación del compañero de Salvador como testigo, sino que solo se admitió la declaración que le tomaron tras el arresto en la que confesó contra su voluntad, tras ser amenazado y torturado, que había visto a Salvador disparar contra el policía. Además, el doctor que estaba de guardia en el hospital y vio el cadáver del subinspector dijo que tenía varios impactos de bala en varias partes del cuerpo pero su testimonio no fue aceptado por el tribunal militar y ni siquiera le tomaron declaración policial. La autopsia del cadáver se realizó en la comisaría en vez de en el instituto anatómico forense, lo que es inaudito. Tampoco se pudieron hacer pruebas de balística porque las pistolas de los policías nunca se pusieron a disposición del tribunal y los casquillos extraídos tanto del cadáver como del propio Salvador, desaparecieron. 

"La esperanza del condenado a muerte" de Joan Miró

Salvador fue condenado a muerte por el delito de “la muerte de un funcionario público por causas políticas”. Hubo un clamor popular pidiendo el indulto. Lo pidió el Vaticano, colectivos de derechos humanos y representantes de otros países; hubo movilizaciones en ciudades Europeas para protestar por la ejecución, pero todas fueron en vano. El régimen necesitaba dar un golpe de autoridad por el asesinato de Carrero Blanco y ahí tenía su cabeza de turco.

Ejecutaron a Salvador Puig Antich de 25 años de edad mediante garrote vil a las 9.20 horas.